写诗写诗。在这个年代写诗，往往都有“无病呻吟”的嫌疑。寂寞，孤独，郁闷，沉默……所有的心情都是若有若无的，我们努力把他们具体化了，用一些字一些词一些句子，拼凑出象模象样的东西来，告诉别人，自己是这个样子的，而表现出来的是假的。然而，真的做了的事情却要说是假的，那写出来的东西就是真的了吗？
把所有的心情都变成文字和语言，我们是不是就已经失去了原本的它们？
有时候觉得被写下来的所有东西都是毫无意义的。那些字句制造出来的人物和环境，以及心情，似乎都虚假得很。可是它们只是纯粹的文字时，它们能表达的东西又都破碎不堪了。也许就是因为这样，我们仍然把文字当作一种支撑，支持着我们生活里已经不多了的生机。
其实什么才是我们真正想写的东西，也许真的是连我们自己都不清楚的。我们挖空心思想出来或无意中得到的东西，都只是一堆碎片而已。我们又永远没有把它们完全拼到一起去的机会和可能。它们不是拼图，而象整个树林在秋天飘下的落叶，你永远找不到手里那片叶子当初在树上的位置，它们一飘落，甚至比我们更快就忘记了自己原来待过的树枝。然而它却能毫不含糊的告诉我们，它就是秋天。
我是这个世界的一部分，世界的全部就是我。

也许它们从此死了，但也许这才是它们生命的开始，就像我一直都认为以太阳升起为一天开始的黎明、以太阳下山为晚上的道理只存在于乡村、田野和山林里，而在城市里，灯光和快乐的人们让所谓的“夜晚”苏醒并精神百倍。这是我不喜欢的。然而却改变不了。